Deux crèches, une histoire d'amour

 

Dans la première, l’amour se dit en grandeur et en mystère. La lumière déborde, les anges veillent, les rois s’inclinent, le cosmos lui-même semble retenir son souffle devant un enfant déposé dans la paille. Tout y est solennel, doré, presque hors du temps, comme si le monde entier reconnaissait que quelque chose de plus vaste que lui vient de naître. Dans la seconde, l’amour se fait proche, tendre, un peu espiègle. Il prend le visage d’un Père Noël fatigué mais heureux, de chats attentifs, de la chaleur d’un foyer où le sacré se glisse sans bruit dans l’ordinaire. Entre ces deux crèches, il n’y a pas rupture, mais continuité. C’est le même amour qui se raconte, tantôt dans la splendeur du mythe, tantôt dans l’intimité du quotidien. Un amour qui n’a pas besoin d’un seul décor pour exister, car il naît partout où quelqu’un veille, protège, accueille la vie et consent à la tenir avec douceur.

Rester ouvert à l’inattendu

 

En ce temps de Noël,

je te souhaite de demeurer disponible

à ce qui continue de se révéler,

dans le silence, la simplicité

et les gestes ordinaires.

Que ton cœur reste ouvert,

même quand tout n’est pas clair,

et que la présence se donne

là où tu ne l’attendais plus.

Joyeux Noël.

Marquis

Quand la lumière revient sans bruit

Ce matin, le jour est court.

La lumière arrive doucement, presque en silence.

Le solstice d’hiver nous rappelle quelque chose d’essentiel. Certaines choses importantes ne se forcent pas. Elles ont besoin de temps, de calme et de présence.

Nous entrons dans une période où nos sociétés devront réapprendre à créer des communautés de soutien émotionnel et relationnel. Des espaces où les personnes peuvent traverser des moments difficiles sans être jugées, sans être étiquetées, sans que leur vécu soit transformé en problème à corriger ou en produit à vendre.

Aujourd’hui, beaucoup de gens se sentent fatigués. Cette fatigue n’est pas seulement personnelle. Elle est collective. Elle vient d’un monde qui va vite, qui demande beaucoup, mais qui offre peu d’endroits pour déposer ce que l’on vit vraiment.

Pendant longtemps, les familles, les voisins et les communautés jouaient ce rôle. Ils offraient des repères pour traverser les grandes étapes de la vie, prendre soin d’un proche, vieillir, perdre, changer. Aujourd’hui, ces repères sont plus fragiles, et on demande souvent aux individus de tenir seuls ce qui devrait être partagé.

Le solstice nous enseigne autre chose.
Il nous montre que la lumière revient sans bruit.
Pas parce qu’on la force, mais parce qu’on lui fait de la place.

Créer des communautés de résilience, c’est peut-être simplement cela. Offrir des lieux où l’on peut parler sans être corrigé, où l’on peut être fatigué sans être pressé d’aller mieux, où l’écoute vient avant les solutions.

Ce matin, en regardant la lumière apparaître lentement à l’horizon, je me dis que les défis des prochaines années ne seront pas seulement technologiques, économiques ou politiques. Ils seront profondément humains.

Saurons-nous rester présents les uns pour les autres
quand tout va vite
quand le sens devient flou
quand la fatigue s’installe

Le solstice ne donne pas de réponses toutes faites.
Il nous invite simplement à ralentir.

À écouter.
À rester reliés.

Et peut-être, ensemble, à laisser la lumière revenir.

Rester humain dans des cadres imparfaits

 

Vous aurez à composer avec des cadres imparfaits.
Votre responsabilité sera d’y rester humains.

Cette phrase, je la porte souvent avec moi. Elle s’est façonnée au fil des années, au contact du terrain, des institutions, des projets, des grilles, des échéanciers, des exigences bien intentionnées… et parfois déconnectées du vivant.

Les cadres sont nécessaires. Ils organisent, sécurisent, rendent des comptes possibles. Mais aucun cadre n’est capable d’embrasser toute la complexité d’une vie humaine, d’une communauté, d’un parcours de proche aidance. Il y aura toujours un décalage entre ce qui est vécu et ce qui est mesuré.

C’est là que notre responsabilité commence.

Rester humain, ce n’est pas rejeter les cadres.
Ce n’est pas se placer en opposition.
C’est habiter l’espace entre la règle et la réalité avec conscience, discernement et présence.

Rester humain, c’est écouter quand le formulaire demande de cocher.
C’est ralentir quand l’échéancier presse.
C’est nommer ce qui ne se voit pas, même si aucun indicateur ne l’attend.
C’est accepter de ne pas tout maîtriser, mais de rester en lien.

Dans les milieux communautaires, dans l’accompagnement, dans l’enseignement, nous serons souvent appelés à faire ce travail invisible : traduire le vivant dans des cadres imparfaits sans le trahir complètement. Ce n’est pas un rôle confortable. Il demande une solidité intérieure, une éthique, et parfois le courage de dire : ça, on ne peut pas le réduire sans perdre l’essentiel.

Rester humain, c’est peut-être cela, au fond :
choisir la relation avant la performance,
la présence avant la conformité,
la dignité avant la rapidité.

Les cadres passeront.
Ce qui restera, ce sont les traces laissées dans les vies que nous aurons accompagnées et dans la nôtre.

Au seuil de l’année, l’art discret des vœux

À ce temps de l’année, la tradition d’échanger des vœux revient comme un souffle ancien. Derrière les mots parfois simples se cache un geste profondément humain. Offrir des vœux, ce n’est pas promettre une année sans heurts, mais reconnaître que nous sommes à un passage. C’est honorer ce qui a été vécu, les fatigues, les élans, les deuils et les renaissances, et dire à l’autre je te vois, je te souhaite des appuis pour la suite du chemin.

Dans un monde pressé, cet échange devient un acte de présence. Psychologiquement, il nourrit le lien. Spirituellement, il bénit la route, avec ou sans référence religieuse. Les vœux rappellent que nous avançons dans l’incertitude, mais pas dans l’indifférence. Ils sont une manière douce et consciente de se dire que, malgré tout, la vie mérite d’être vécue avec attention, dignité et confiance.