Dans la première, l’amour se dit en grandeur et en mystère. La lumière déborde, les anges veillent, les rois s’inclinent, le cosmos lui-même semble retenir son souffle devant un enfant déposé dans la paille. Tout y est solennel, doré, presque hors du temps, comme si le monde entier reconnaissait que quelque chose de plus vaste que lui vient de naître. Dans la seconde, l’amour se fait proche, tendre, un peu espiègle. Il prend le visage d’un Père Noël fatigué mais heureux, de chats attentifs, de la chaleur d’un foyer où le sacré se glisse sans bruit dans l’ordinaire. Entre ces deux crèches, il n’y a pas rupture, mais continuité. C’est le même amour qui se raconte, tantôt dans la splendeur du mythe, tantôt dans l’intimité du quotidien. Un amour qui n’a pas besoin d’un seul décor pour exister, car il naît partout où quelqu’un veille, protège, accueille la vie et consent à la tenir avec douceur.
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